O  VÔO                           

 Voam os versos sem destino certo     
 E não pertencem a quem os lê,        
 menos ainda a quem os escreve.         
 Acolhidos, indeléveis na memória;
 Desprezados, seguem de mão em mão,
 Por várias tiragens.       
 Terão destino certo?             
 Jamais!            

 Viverão qual mariposa ao vento noturno:       
 À procura de luz, nem que um só feixe,
 À fuga do indesejável escárnio.